Ça clapote des éclats rouges. L’acidité de mes framboises ressemble à mon estomac bouillonnant : des déchirures en décisions, des indécisions en prise de dés, des vols à l’étalage dans du froid hermétique. Si je suis ici, ce n’est pas pour du rien, si je suis ici, c’est pour du mieux, mon mieux, que j’avance dans la bouillie rouge ou dans le métal de ma cuillère. Dans mon magma, j’emmerde le contexte noir qui décide de s’imposer à moi, et je te barbouille d’une couleur éclatante pour te fermer la bouche. Je t’ai digéré, tu es en moi, un peu partout, la merde fût évacuer à coup de vite et mes pores évaporent encore des restants de tout ton toi, comme la poussière que je fabrique sent ton odeur de framboises mûres.