Comme on trimballe dans son petit baluchon de vie, qui peluche des intempéries, des neiges et des rayons du soleil. Quel temps fait-il ce matin ? Le temps que prend le train en marche et qui voit défiler un paysage en construction, des arbres qui cachent des petites pousses et des buissons, des barres de fer qui forment un pont, des yeux qui clignent de fatigue. Je suis ici comme dans un ailleurs, où les gens sont mal confiants, tâtonnants, hésitants, ne disent pas oui, ne disent pas non. Ils ne savent pas, ils ne savent plus. Je suis une attache bleue, qui vire au rouge les soirs de coups. Arrivée en voleuse, c’est finalement moi qui me suis faite piller. Comme je dévore cette culture, elle me ronge aussi de l’intérieur : une souffrance belle et fière, un caractère qui se perd et ou l’affrontement ne fait pas partie de la partie. Je continue à m’accrocher, même si je vire au rouge les soirs de coups, où ça fait mal, mon bleu résiste et prend le dessus. Le lys a toujours été ma fleur préférée.