Il n’en a pas finit de pleurer qu’il veuille encore que je sois trempée dans ma tête. Je suis une funambule qui s’équilibre météorologiquement. La pluie, l’humide, ça me mine et me dessèche. Je ne prends pas de couleurs pour finir incendiaire, frôlée sur la boue et craquelée en nourriture pour insectes et engrais à champignons. Mais c’est quoi cette envie d’hurler dans le bois, de crier, de m’énerver contre ma peau, de descendre jusqu’à mes rognures d’ongles en sang pour ronger ce qui me reste de sensible. Il y a comme un déséquilibre : mon ventre est passé au dessus de ma tête et mon cœur est dans mes talons. J’ai des ampoules aux pieds qui allument des lueurs de possibilité d’exile sous embargo de soleil. Je m’effrite pour finir en boule de cheveux dans un siphon, comme pour boucher un trou qui ne devrait pas l’être/lettres : morte(s).